J'ai écrit avec un moineau,
de son bec coule une encre noire.
Il m'a dit que
son âme a été à l'extérieur,
dans un endroit que les gens appellent le ciel.

Il m'a dit
que l'écriture est comme un vol
que c'est comme faire l'amour
le courant  vous emmène
et vous vous retrouvez dans des endroits surprenants.

Je peux encore sentir son  bec
se déplacer sous ces mots ...
comme s'il avait laissé un morceau de son âme,
un morceau de ciel,
dans la paume de ma main.
Peregrine