Mal équarri,
le vieux piquet bombe le dos,
prisonnier des barbelés qui l'enserrent.
Il regarde, pour se consoler,
l'herbe effacer le sentier,
 le soleil s'affaler sur les champs,
comme une montgolfière essoufflée.

Le soir peut épeler les initiales de la nuit ;
toujours un sourire tisonne
de ses noires prunelles
les ombres qui vacillent.
Philippe Mathy