• Les mains ...

    Les mains ...


        Les mains sont des oiseaux pour le temps qui les cueille
        Il a suffi d’un geste en nos doigts égarés
        Pour que vole Colombe et que tombent des feuilles
        Un seul arbre a chanté pour toute la forêt
        Parmi nous tu frémis, parmi nous tu chemines
        Et tu n’as pas de nom, tu voltiges dans l’air
        Chacun se mêle à toi pour qu’un printemps fleurisse
        Un peu d’eau dans tes yeux construit toute la mer.
        Robert Sabatier


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