Je pense à des mots mordants.
Traits décochés avec une force bouleversante
et entreraient en vrille dans la peau la plus dure.
Un poème serait une haie d'épines,
l'on en sortirait meurtri,
sanglant,
déchiqueté
comme après un furieux combat.
Il faudrait des jours pour s'en remettre.
La poésie ferait son oeuvre.
Un homme déjà atteint par un poème
en porterait jusqu'à sa mort
les étincelantes et belles cicatrices.
Roland Giguère