souvenir des névés de ma jeunesse,
ces mystérieuses plaques blanches de glace
que je voyais résister sur l’herbe tendre de l’été,
qui ne semblaient pas concernées par la saison,
comme des traces d’éternité
qui à elles seules pouvaient indiquer la route
vers un monde parallèle
que seule la haute montagne se réserve
Pierre Cressant