Par Pierrick Tillet

Reçu le mail d’un type qui me demandait pourquoi je n’avais rien écrit sur le Congrès versaillais du roi Macron. Réponse : à ce point de pitrerie politique, j’ai ma dose !

 Je ne participe même pas à la manif #MacronMonarc sur les réseaux sociaux. En parler, c’est déjà accorder un trop plein d’importance à ce Trouducul 1er et à sa cour de précieux ridicules. À ce niveau de grotesque, c’est au mieux, coup de pied au cul, guillotine, et tu dégages. Assurer quelques postes juteux à quelques personnalités amies lors d’élections intermédiaires en attendant la très hypothétique alternance révolutionnaire de 2022, très peu pour moi. En 2022, j’aurai 72 ans ! Et au jour d’aujourd’hui, ça fait bientôt 68 ans que je l’attends, votre alternance révolutionnaire. Le petit passage euphorique des années 70 est resté en dehors des allées poussiéreuses du pouvoir, et la petite alternance grisouille de 1981 n’a duré que deux ans avant de se perdre dans un reniement piteux.

En ce moment, pour soulager la godasse qui vous démange, il n’y a guère qu’un ballon de foot dans lequel taper. Et tous les matins, quand je regarde d’un morne ennui les commentaires sur les réseaux sociaux, des zozos énervés me clouent au pilori en stigmatisant la meute, dont je suis, des gogos lobotomisés par le “Mundial”. Eh Oh, les gars, heureusement qu’il y avait le foot, la baise, les petits plats alléchants et le divin nectar pour nous donner du cœur au ventre pendant ces soixante-huit dernières années, parce que votre Grand soir, non seulement on l’attend toujours, mais vous trouvez même le moyen, avec vos leçons de morale à deux balles, de nous le rendre désagréable.
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