Neuf jours sur la mer comme dans une église.
Seul avec les dieux, avec leur absence.
La pression de leurs mains invisibles sur mes épaules.
Seul à comparaître devant le bleu. Dans le grand dimanche de la mer.
Buvant l’espace comme un ivrogne. Des goulées d’angoisse et de croyance.
Désireux d’ajouter encore du ciel au ciel et de l’eau salée à la mer.
Pleurant, baigné d’abîmes. Heureux de ne plus me reconnaître.
J’aime allumer une cigarette au milieu de la mer.  C’est un minuscule point rouge sur le bleu.
Un point d’ incandescence, de grésillement et de chaleur.
Il signifie que j’existe : je suis une graine, une pépite d’homme,
une parcelle d’âme en larmes, prête à s’agenouiller comme à disparaitre.
Une histoire de bleu - Jean-Michel Maulpoix.