Murmures à Lilas
sur les nuits comme celles-ci. À propos de froid,
aucune couleur ne peut  survivre.
Je lui ai dit, même la pluie devient blanche
et tombe dans une couverture épaisse
la serrer jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus bouger ;
ou tomber avec elle et rester dans la neige,
sa flexion, sa flexion ...
si lourde qu'elle pourrait rompre mes bras.

Elle aime les histoires comme ça ...
les histoires de fleurs
écrasée dans les bras de l'amour,
les histoires sur l'hiver,
sur les mains en été,
Elles brûlent tant ,
mobiles sous sa robe pourpre.

Elle rêve de la chaleur,
de l'amour qui la brise , l'entourant
la brûlant, la cassant après,
incontournable ...
et elle jaillit comme une odeur de sang
dans le ciel de printemps.
Peregrine