Quand le matin s'ouvre et m'inonde
    Un merle parle pour du vent
    Tressés de crins, le soleil gronde :
    Folle la terre aux reins ardents.

    La nuit, je perds les mots qui domptent
    Le thym, les fontaines de mai
    J'attends sur ma langue éveillée
    Les cris qui nommeront le monde.

    J'attends mes racines profondes
    La belle haleine pour le feu
    Et que, dans le carré du jeu
    Tu dises la couleur du bleu.
    Luc Bérimont