Par Gaëtan Pelletier

Quand t’arrives ici, sur cette Terre, t’es une sorte de créature fragile, mais frétillante à la beauté des arbres, de l’eau, des odeurs, des autres, et du foisonnement des étoiles dans le ciel. T’es la chair, mais tu sais qu’il y a plus : les étoiles sont comme des pointillés lumineux qui te disent que tout est grand, que tu es petit. T’es un visiteur… Tout simplement.

 Alors, quand je suis arrivé, j’étais fébrile et dans une sorte d’émerveillure qui n’en finissait pas. Je me suis dit : C’est le paradis : il y de l’eau, de quoi manger, et je pourrai rester à simplement regarder les milliards de poissons dans l’eau, de fleurs sur Terre, la rosée des matins, les pommes enrobées d’automne et je savais que je n’aurais jamais assez d’une vie pour tout voir. Surtout pour tout comprendre… En fait, je n’étais pas venu pour comprendre, mais pour contempler. Comme si chaque découverte était un cadeau de « dieu », ou de je ne sais qui… Quand j’ai grandi, on m’a dit que j’avais besoin des adultes pour poursuivre ma route. J’ai eu foi en eux. La nuit, je rêvais qu’il y avait des monstres sous mon lit : on me consolait. J’avais froid, on me langeais. J’avais soif, on m’apportait de l’eau. Je me suis dit que je devais devenir adulte et apprendre à donner tout ça aux nouveaux voyageurs qui arrivaient ici.
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