Le monde est fatigué, l'année a vieilli,
     Les feuilles jaunisses et sont heureuses de mourir,
     Le vent va nous faire grelotter de froid
     Lorsque les roseaux bruns seront secs.

     Notre amour se meurt comme l'herbe,
     Et nous qui nous embrassions sentons croître le froid,
     A moitié heureux de voir notre carte d'amour vieillir
     Comme les feuilles se balançant sous le vent.
     Sara Teasdale