Par Yves Paccalet

Je ressassais ma rage en imaginant mes chers dessinateurs et chroniqueurs de "Charlie Hebdo" inanimés, ensanglantés, assassinés dans la salle de rédaction du journal.

Je suis sorti de la maison et j’ai marché sur le sentier de la forêt encore enneigé. Juste devant moi, un jeune chevreuil ruminait, les yeux fermés, au soleil de l’après-midi. Il ne m’a pas entendu jusqu’à ce que j’arrive à quelques mètres. Dans ce lit de blancheur, il m’est apparu comme le contrepoison de cette société de violence et de mort que l’espèce humaine est la seule à avoir inventée. J’ai vu, dans ce tableau de la douceur, le signe que la paix pouvait ne pas mourir en dépit des barbares, des terroristes, des fous de Dieu et des illuminés de la kalachnikov.

Ma colère n’a pas disparu, mais ce fut comme si, le temps d’un émerveillement, la nature avait purifié ma cervelle de l’abomination du fanatisme.

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