Personne ne connaît cette petite rose.
Cela n'aurait pu être qu'une fleur
si je ne l'avais pas prise sur la route
et qu'après je te l'avais offerte.

Elle ne manquera qu'à une abeille
juste un papillon,
se précipitera après un long voyage
pour se reposer sur vos genoux.

Seul un oiseau se demandera où elle est.
Seule une brise soupirera.

Ah, petite rose, comme c'est facile,
pour quelqu'un comme toi de mourir !
Emily Dickinson,