Petite pluie. Une vallée sans nom sur la carte.

Exotisme tout familier
d’une cosse
lâchant sur le sentier sa lourdeur de grains noirs.

Juments bleuies d’herbage jusqu’au ventre.

Rien, trois fois rien,

mais en nous
une paix
balbutie.

C’est rare de ne pas trembler
quand le temps
traverse
tout le temps
notre corps.
Marie-Claire Bancquart