Faconde des doigts,  langue de sourd-muet, signature sur le corps, un corps de nostalgie. Qui vous a appris à écrire dans le sang sur mon dos ? Qui vous a appris à utiliser vos mains comme un fer pour marquer ? Vous avez marqué votre nom sur mes épaules, vous m'avez  référencé avec votre marque. Les coussinets de vos doigts sont devenus des clichés, vous touchez un message sur ma peau, vous ouvrez un robinet de mots dans mon corps. Votre code Morse interfère avec mon battement de coeur. J'ai eu un cœur stable avant de vous rencontrer, je comptais sur lui, il avait été en service actif et bien cultivé. Maintenant, vous modifiez son rythme avec votre propre rythme, vous jouez sur moi, comme sur un  tambour tendu.
Jeanette Winterson