Je ne suis pas poète. Je ne suis qu’un frisson, un enfant mal grandi, un homme solitaire qui écrit quelque fois pour toucher de ses mots la chair émue du monde. Jean-Marc La Frenière

 Une fumée s'échappe de la maison au bord du bois. et les arbres alentours s'émeuvent de reconnaître l'odeur du vieux chêne qu'ils côtoyaient autrefois. Paul Bergèse