Chez toi n'est jamais qu'un seuil.
Par chez toi, tu passes et repasses, envisages et dévisages,
ne reposant jamais que dans les bras de cet ange blanc de la distance,
dont tu aimes à te souvenir.
Ange au sourire, blanc comme l'amour.
Quand la main de l'inconnu pèse à ton épaule.
 Vers l'avant.
Jusqu'aux violettes cernées au noir humide des sous-bois.

Toujours entre deux marches,
deux plis de terre,
deux argiles piétinées.
Toujours à passer les frontières.
Tu rôdes, entre deux tons, deux tâches de couleur ou deux sons,
fidèle à cet éloignement par où te vient le monde.
De biais.
Toujours.
Alain Freixe