La sourde usure
    au cœur du chanvre,
    la déchirure,
    l’amarre rompue.
    Pour que la barque glisse
    zébrée d’ombres, d’oiseaux,
    blanchie par le soleil.
    Pour que plus une main
    ne la touche,
    pour qu’elle s’en aille,
    royalement seule,
    vers un fleuve escorté de roseaux inconnus.
    Et surtout - oh surtout -
    pour qu’elle soit enfin
    la dansante invitée d’un estuaire,
    cambrée sans un recul,
    toute donnée déjà
    au péril de la mer.
    Anne-Marie Kegels