Chère Coralie, je suis bien triste d’apprendre que tu as expérimenté l’insécurité qui, jusqu’alors, n’était pour toi qu’un sentiment. Ton compagnon et toi avez été agressés à Paris, la nuit. Lui, un homme de la finance, s’est pris une branlée qui lui a coûté sa Rolex à 12 000 euros. Mais toi, Coralie ? J’apprends que tu t’es fait dérober deux mille euros en liquide. Mais c’est quoi, ça ? À l’heure où le pognon est devenu massivement virtuel, où tout se paye en carte de crédit, où l’État lui-même songe à faire disparaître les billets qu’il n’imprime plus depuis longtemps, on peut légitimement se demander comment ces deux milles euros avaient atterris dans ton sac. D’où ils venaient, donc, et à quoi ils pourraient bien servir. À payer son mois à Rachida, cette petite marocaine qui repasse à merveille et fait si bien les tajines ? À solder le compte de Monsieur Prescovic, cet admirable menuisier à la retraite qui a enfin terminé la bibliothèque en chêne du salon ? À rémunérer Joao, l’habile plombier qui a changé l’ancien dressing en cabinet de douche ? On se perd en conjectures, tu sais. En tant que jolie député.e LREM de l’Hérault, en tant qu’ex-meuf d’Olivier Véran, notre très populaire ministre de la Santé, en tant que donneuse de leçon de transparence démocratique sur les plateaux télé, tu devrais être plus attentive au contrôle des flux financiers qui transitent par ta besace, le soir, à Paris, quand tu sors du resto. Juste histoire de ne pas attirer le regard des soupçonneux et des médisants.
J.-M. M.