Avez-vous  l'âme solide, comme le fer ?
Ou est-elle tendre et fragile, comme
les ailes d'un papillon dans le bec de la chouette ?
Qu'est-ce qui va  et qu'est-ce qui ne fonctionne pas ?
Je regarde autour de moi.
Le visage de l'orignal est aussi triste que le visage de Jésus.
Le cygne ouvre ses ailes blanches lentement.
À l'automne, l'ours noir porte des feuilles dans l'obscurité. Une question en amène une autre.
Y a t-il une forme ? Comme un iceberg? Comme l'œil d'un colibri ?
A t-il un poumon, comme le serpent et le pétoncle ? Pourquoi devrais-je savoir ?
et le fourmilier ?
qui aime ses enfants ?
Venez pour penser à elle, qu'en est-il des érables ? Qu'en est-il de l'iris bleu ?
Que dire de toutes les petites pierres, assises seules dans le clair de lune ? Qu'en est-il des roses, et des citrons, et leurs feuilles luisantes ?
Qu'en est-il de l'herbe ?
Mary Oliver