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Par Joie Des Mots
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Le ciel diffusait une poudre pure.
La masse rocheuse du Menez-Hom verrouillait l'entrée.
Y flottait l'écho de cultes sanglants.
Pen-Hir fermait l'avancée.
La mère d'Iroise faisait le parvis de ces confins.
Entre les deux bornes,
la presqu'île recelait son héraldique :
cercle de pierre,
sources et calvaires,
chapelles et pardons.
Les motifs constellaient la lande.
Les falaises bordaient la côte.
Les parois offraient des loges sur le mystère.
On s'en approchait.
Devant la beauté,
on était convaincu de la souveraineté du regard.
Sylvain Tesson
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