Ne pas se tromper de guerre, elle sera civile, la plus funeste !

Mes enfants, chair de ma chair, écoutez bien ces mots qui vous emporteront vers une mort déjà prévue autant que promise :

« Élevés dans une ère de sécurité, nous avions tous la nostalgie de l’inhabituel, des grands périls. La guerre nous avait donc saisis comme une ivresse. C’est sous une pluie de fleurs que nous étions partis, grisés de roses et de sang. »

Le cycle recommencera.

Survivrez-vous ?

Survivrez-vous dans l’honneur ?

Serez-vous prêt à verser le sang – votre sang ?

Ce sang précieux que vous défendez au point de le perdre dans les herbes folles d’un champ laissé là, ou bien ici même, ou là encore ?

Battez-vous mes enfants ! 

Ne cherchez point à vous sauver sans espoir de victoire.

Vous vivriez comme des cloportes, des moins que rien.

Cette idée n’est pas dans votre sang.

Écoutez-le, regardez-le, buvez-le : c’est lui seul qui commande les générations.

C’est lui seul qui vous sauvera.
J.-M. M.
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