Par Joie Des Mots

Nuages roses, bientôt nuages de suie, comme tout feu.
Dernière inflorescence,
qui ne pèse ni sur l’horizon ni sur les yeux,
dernière douce inflammation,
incarnat laissé insaisi ;
la dernière de ce jour,
ou de la vie.
La dernière rose, incueillie.
Philippe Jaccottet
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