Le soir, vergers d'amandiers, leurs troncs noirs. De hauts buissons de palmes comme des tas d'éventails. Bois de pins, et au-delà des montagnes sombres. Ou alors le bleu de la mer entre les troncs et les verdures, mais le mot bleu ne suffit pas, trop...
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Comment te tiendras-tu dans ce délabrement des mondeseffondrement, tempête, invasion d'infinitésleur triomphe au milieu de nos ruines s'avanceentre deux files d'atterrés, portant des trophées d'astres Il ne laissera rien debout de nos songesde nos refugesPhilippe...
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Je ne sors presque plus ; mais chaque fois qu'il me faut retrouver ces avenues pleines de monde, ces longues théories d'âmes sombres, je comprends que l'on ne puisse plus leur parler de l'Enfer sans qu'elles se moquent, puisqu'elles y sont déjà. Philippe...
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Quand on part très tôt, avant que le soleil ne soit dans sa force, on croit surprendre, au bord de la route vide, l e sommeil des prés. Quelque chose de nocturne, d'humide et de frileux s'attarde à l'orée des bois de chênes, et aussi une sorte de silence....
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Dès que j'ai eu de nouveau, installé à Grignan, un jardin, avec quelques fleurs, souvent surgies par hasard, comme par une grâce du vent, j'ai été frappé de constater qu'en respirant le parfum de certaines d'entre elles, surtout l'iris, mais aussi la...
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La nuit n'est pas ce que l'on croit, revers du feu,chute du jour et négation de la lumière,mais subterfuge fait pour nous ouvrir les yeuxsur ce qui reste irrévélé tant qu'on l'éclaire.Philippe Jaccottet
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Peu m'importe le commencement du monde Maintenant les feuilles bougent maintenant c'est un arbre immense dont je touche le bois navré Et la lumière à travers lui brille de larmes Philippe Jaccottet
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L'aurais-je donc inventé, le pinceau du couchant sur la toile rugueuse de la terre,l'huile dorée du soir sur les prairies et sur les bois ? C'était pourtant comme la lampe sur la table avec le pain. Philippe Jaccottet
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L’hiver, l’arbre se recueille. Puis le rire un jour bourdonne et le murmure des feuilles, ornement de nos jardins. Philippe Jaccottet
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Les larmes quelquefois montent aux yeux comme d'une source elles sont de la brume sur des lacs, un trouble du jour intérieur, une eau que la peine a salée. La seule grâce à demander aux dieux lointains, aux dieux muets, aveugles, détournés, à ces fuyards,...
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