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Par Joie Des Mots
Enfant, j’espérais devenir un livre,
quand je serais grand.
Pas un écrivain, un livre :
les hommes se font tuer comme des fourmis.
Les écrivains aussi. Mais un livre,
même si on le détruisait systématiquement,
il en subsisterait toujours quelque part
un exemplaire qui ressusciterait sur une étagère,
au fond d’un rayonnage
dans quelque bibliothèque perdue,
à Rykjavic, Valladolid ou Vancouver.
Amos Oz
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