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Par Joie Des Mots
Là-bas, les tentes bleues des montagnes semblent vides.
Qu'ourdissez-vous de sombre sur vos fils,
oiseaux nerveux, mes familières hirondelles ?
Qu'allez-vous, à vous toutes, m'enlever ?
Si ce n'était que la lumière de l'été,
j'attendrais bien ici votre retour.
Si ce n'était que ma vie, emportez-la.
Mais la lumière de ma vie, oiseaux cruels,
laissez-la moi pour éclairer novembre.
Philippe Jaccottet
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