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Par Joie Des Mots
Une étoile glisse sur l'aile sombre du couchant
Si la nuit est l'infini de la lumière
La mort avec son parfum de lis et d'aloès
Ne serait-elle pas la couronne des jours ?
Laissons aux bulbes le temps de s'enfoncer dans les sillons
et au poème le temps du sommeil.
Anne Rothschild
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