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Par Joie Des Mots
Le romancier de Manosque, lui,
faisait rendre gorge de son venin au pays.
Sa Provence grinçait dans le vent,
gémissait sous le pied.
Le caillou y affleurait, dur.
L'eau y était rare,
la nature cannibale.
Le climat avait l'orage où la canicule à offrir
à une végétation d'épines.
Les bêtes se dévoraient,
mandibules en avant.
La Provence ? Un oursin.
Sylvain Tesson
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