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Par Joie Des Mots
Nous de la pauvreté,
nous séchions notre feuille à la chaleur de notre respiration.
Sous notre souffle,
le bleu de l'encre tremblait
en changeant de couleur.
Les autres l'essuyaient avec un buvard.
Le vent que nous faisions sur la feuille à plat
était plus beau.
Les autres écrasaient les mots
sous leur petit carton blanc.
Erri de Luca
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