Par Joie Des Mots
Nous de la pauvreté, nous séchions notre feuille à la chaleur de notre respiration. Sous notre souffle, le bleu de l'encre tremblait en changeant de couleur. Les autres l'essuyaient avec un buvard. Le vent que nous faisions sur la feuille à plat était...
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Arbres d’hiver Les lavis bleus de l’aube se diluent doucement. Posé sur son buvard de brume Chaque arbre est un dessin d’herbier Mémoire accroissant cercle à cercle Une série d’alliances. Sylvia Plath
Lire la suiteThème Magazine © - Hébergé par Eklablog