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Par Joie Des Mots
Une lampe est là-haut qui veille quand tout dort !
Sous le frêle tissu, qui tamise sa flamme,
Furtive, par instants, glisse une ombre de femme.
La fenêtre s’entr’ouvre un peu ;
Et la femme, poignant aveu,
Tord ses beaux bras nus dans l’air bleu…
[…]
Le rideau frêle au vent frisonne…
La lampe meurt… Une heure sonne.
Personne, personne, personne.
(Samain 1917)
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