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La poudre d'escampetteDifficile à fabriquer… Il faut être un sacré froussard, si vous êtes un courageux la poudre aura peu d'effet.Faite bouillir dans une casserole vos sueurs froides. Le vert de la peur devrait les colorer avec la chaleur.Ajoutez-y un...
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Douces, sonores, rauques grenouilles, j'ai toujours voulu être un jour une grenouille, j'ai toujours aimé la mare, les feuilles fines comme des filaments, le monde vert des cressons avec les grenouilles maîtresses du ciel. La sérénade de la grenouille...
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Il est extrêmement rare de rencontrer quelqu'un, qu'on voie beaucoup de monde ou qu'on soit ce qu'on appelle un solitaire. La plupart des gens rendent très difficile de les rencontrer parce qu'ils ne sont pas vraiment dans leur parole ou parce qu'ils...
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Il pousse au fond de moi mille rameaux secrets,Mon âme de plein vent frissonne de feuillages,J’ai le coeur foisonnant de fleurs, de fruits sauvagesEt mon sang a le bruissement de la forêtMarc Alyn
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Amour, solitude, écriture, jeux, toutes ces choses-là sont respirations, nous aident à respirer.Les mots solitude et liberté sont équivalents.Dans l’amour, il faut une rencontre mais qu’elle n’entame pas la solitude de l’un et de l’autre ou que cela l’entame...
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La vie n'a pas d'âge La vraie jeunesse ne s'use pas On a beau l'appeler souvenir On a beau dire qu'elle disparaît On a beau dire et vouloir dire que tout s'en va Tout ce qui est vrai reste là Quand la vérité est laide C'est une bien fâcheuse histoire...
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C'est ainsi que mon amie Monique m'appelait ... Il est un art noble et précieux qui semble s'acheminer vers sa fin : l'art de la correspondance. Ce qui le rendait si merveilleux et lui conférait une vie si universelle, une richesse si unique était que...
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le silence est une errance qui indique discrètement le chemin au milieu du chemin le silence est la main qui ouvre le poème la voix tremblée de l’âme d’où surgit ce que nous sommes et ne sommes pas le silence est le rêve de l’être qui rêve sa naissance...
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Enfant, j’espérais devenir un livre, quand je serais grand. Pas un écrivain, un livre :les hommes se font tuer comme des fourmis. Les écrivains aussi. Mais un livre,même si on le détruisait systématiquement, il en subsisterait toujours quelque partun...
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Et j’étais triste et me terrais dans une grotte, j’étais gonflé d’orgueil et bâtissais au-delà des étoiles, maintenant je construis dans l’arbre tout proche, et le matin, quand je m’éveille, le pin enfile, dans ses aiguilles, des fils d’or. Olav H. H...
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