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CriticatureDe grâce, n'éraillons pas la voix des poèteset de tous ceux quià pleines brassées de motsde caresses, de couleursOnt la tendresse large. Nous sommes dans un monde désémerveilléoù l'homme s'aventure plusà médire qu'à dire.La langue y fait âcre...
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Vous pouvez remarquerQue lorsque les gens n'ont rien à faireIls répandent des mensonges vicieuxDans un effort pour vous faire du mal. Qui vous rencontrez,Ou la façon dont vous passez votre tempsSi vous êtes différenteC'est certainement un crime. Serait-ce...
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votre vie est votre viene la laissez pas être matraquée dans la soumission humide.Veillez au grain.il existe des moyens,il y a une part de lumière.peut-être pas beaucoup de lumière, maisElle bat l'obscurité.Soyez sur le qui-vive,les dieux vont vous offrir...
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Le silence des rochesUn matin de printemps précoceLes ombres se déplacent lentementAvec l'avancement de la journée,Les cactus sont en fleurs. Blancs et bleus brillantsApparaissent entre la roche rougeMarquant le cactusInvisibles à l'oeilComme je marche...
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Loin en Asie, quand les poètes se réunissent,cent mille bougiessont allumées ;et une femme,si elle est un poète(Même si elle est belle)doit rester à l'extérieur ;sa beauté est négligée,elle marche dévoilée,Son visageéclairé par les bougies.Permettez-moi...
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Sur l'eau,Les pêcheurs accrochent la lumière,chacun dans son petit bateau,chacun espérant, chacun patient, chacunbasculant, basculant dans l'obscurité. Nous regardons de la rive,perdus dans nos propres pensées,chacun sur son propre bateau,chacun attendant...
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Le lit tremblaitLe gémissement du train de marchandises de minuitIl secouait les fenêtresComme s'il rugissait dans la chambre à coucherL'ingénieur a crié "plus vite". Il sourit, il est obligéLa sueur coule de son corpsLe train de marchandises sans finSecoue...
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BibliophileToujours à chercherMais jamais prête à acheterElle cherche des livresLes délices de leurs texturesLes polices de caractères et les odeurs. Elle parcourt les pagesFascinée par de nouveaux motsSes lèvres les forment en silenceElles forment chaque...
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Il rassemble ses filets usés dans ses mains,Dans ses mains abimées. Il se tientà la proue de son bateau et soulevé,encore et encore, dans les vagues,le lançant dans un geste rond, dans les gonflements de la merqui se balance sous lui.
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« Ah! nul n’a plus souci de vous, de l’aurore,Des grâces d’avril et mai;Des oiseaux et des fleurs, qui se souvient encore ?Plus rien de naïf n’est aimé.Non, ne le croyez pas. Consolons-nous, poètes;Le printemps à toujours sa cour;Il est quelqu’un pour...
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