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Impossible d’écouter le Chant des partisans sans vibrer. J’entends le murmure des morts passer comme un vent d’or sur le sol natal et me soulever d’un courage et d’une foi renouvellés. Ariya S.
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L’origine, Nous venons tous du même endroit, Pourquoi la vie nous façonne si différemment, Souvent gentils, parfois cruels et haineux, Vivre en paix, en guerre, Soif de tranquillité, de pouvoir, Nous repartirons tous au même endroit, En plénitude ou massacrés,...
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dans le lit de la lumière, doucement, l'aval que nous rejoignons par le chemin de terre jaune, cette prairie d’aucun temps, comme un retour sur une éclaircie, ces fleurs parmi nos visages ; l’enfance qui est ce moment où nous sommes à hauteur d’un monde...
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Ce qui attriste, ce n'est pas l'idée de l'injustice et de la haine. Ce n'est pas non plus le spectacle des douleurs humaines. Mais ces âmes mornes, qui ne reflètent rien, ces êtres en qui l'univers vient s'anéantir, voilà l'aspect qui désole et qui désespère....
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J'suis pas tout seul à être tout seul Ça fait d'jà ça d'moins dans la tête Et si j'comptais, combien on est Beaucoup Tout ce à quoi j'ai d'jà pensé Dire que plein d'autres y ont d'jà pensé Mais malgré tout je m'sens tout seul Du coup J'ai parfois eu des...
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Dîtes-nous pourquoi les amants s'obstinent à ne pas détruire les lettres qui, plus tard, peuvent les faire découvrir et causer leur perte ? C'est qu'une lettre est une âme visible ; c'est que la passion a traversé de son fluide électrique cette vaine...
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les nuages se dissolvent dans le ciel les uns après les autres, ils ne semblent pas résister au soleil, barrière de désintégration douce et légère,ligne de dissolution, juste au dessus de la côte ; comme si le discours du littoral avait aussi été repris...
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Dès l’instant où nous allons dans le sens de ce qui nous est cher, la terre se métamorphose. Il n’y a plus d’hiver, plus de nuit. Toutes les tragédies, tous les ennuis et même toutes les obligations s’effacent. Ralph Waldo Emerson
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Il reste toujours, en quelque endroit discret, une flamme à l’affût du moindre fétu de paille et qui refuse obstinément de s’éteindre, ivre d’incendie. Edmond Jabès
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décidé de faire la tournée de mes arbres en fin de journée pour répertorier ainsi l'état de leur agitation, l'avancée de leur activité silencieuse des jours derniers, les frémissements des prémices, le pouls infime de leur tronc gonflé de sève agitée...
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