Je dois faire comme si c'était moi. Mais moi je ne suis plus. Il reste cela, que je ne connais pas. Que j'ai dû remodeler pour me ressembler. Et je dois faire comme si c'était moi. Mais c'est faux je le sais. C'est moi qui l'ai fabriqué. De toutes pièces...
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Le rêve est un creux dans le temps de l'être, un puits d'eau cristalline dans laquelle l'âme scrute ses fêlures les plus infimes. S'y déroule l'exploration abyssale que, de peur de voir ce que nous sommes, nous ne voulons faire éveillés,préférant laisser...
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veillé particulièrement ce printemps à la langueur bourgeonnante des platanes, à l'attente de leur feuillage, qui semble s'accentuer chaque jour, qui patientent dans la lumière, dans l'avancée de vert renaissant des arbres voisins ; la lenteur comme un...
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J'suis pas tout seul à être tout seulÇa fait d'jà ça d'moins dans la têteEt si j'comptais, combien on estBeaucoupTout ce à quoi j'ai d'jà penséDire que plein d'autres y ont d'jà penséMais malgré tout je m'sens tout seulDu coup J'ai parfois eu des pensées...
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Arrête de te punir parce que tu as un coeur. Tu ne peux pas te protéger de la souffrance. Vivre, c’est faire son deuil. Tu ne te protégeras pas en te fermant au monde. Tu ne fais que te limiter… Leigh Bardugo
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le printemps est la saison qui ose la couleur, rose ou blanc, là où notre esprit tout imprégné encore par les images intenses de prairies et de grands parcs de l'été dernier attendait simplement le vert ; et la surprise est parfois plus forte que le retour...
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les arbres des premiers jours de mars ont les mêmes branches que celles de février ou bien de janvier, mais on ne les voit plus de la même façon ; celles de mars impliquent dorénavant l'attente d'un feuillage, la renaissance ; l'abondance de sève comme...
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Mais c’est de l’arsenic rose En sachets Qu’on dépose sous la porte Et dans les maisons Contre les rats Contre les gens dont on dira Plus tard En jetant les cadavres Ils n’étaient pas comme nous Ils disent « paix » Mais c’est le taux de la rente Qui tue...
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De larges prairies dans le gris crépuscule ; Le soleil se consume, s’allument les étoiles, Alors je vais vers la plus belle des femmes Tout au bout des prairies et du gris crépuscule, Par-delà les buissons de jasmin. Dans le gris crépuscule, au pays de...
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Il ne saurait y avoir de remède à la mélancolie,car la mélancolie n’est pas une maladie. Tout comme on ne guérit pas un regard, un parfum ou encore une étoile. La mélancolie est un type particulier de sensibilité, la disposition esthétique d’une âme,...
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