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Crépuscule au bord des fenêtres , fleurs fidèles , corolles chaleureuses, puis la nuit avec ses légendes, ses miroirs sous l'obscurité , la nuit refermée sur les gestes humains, la nuit paisible-et la gourmandise du silence lorsqu'un chat avec sa tiédeur,...
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La retraite, c'était tout simplement l'arrêt tant attendu d'un esclavage relatif et moderne. C'est tout. Pas l'arrêt du plaisir. Pas celui de la vie. Jean-Bernard Pouy
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comme une boîte ancienne à musique que l'on viendrait d'ouvrir et dont le ressort serait quelque peu usé, causant le ralentissement des instants du souvenir, sur les cordes de l'orchestre, le silence de l’absent qui s'invite et s'ajoute aux accords de...
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Tout s'est éteint Le vent passe en chantant Et les arbres frissonnent Les animaux sont morts Il n'y a plus personne Regarde Les étoiles ont cessé de briller La terre ne tourne plus Une tête s'est inclinée Les cheveux balayant la nuit Le dernier clocher...
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Vous êtes-vous déjà demandé combien de fois dans votre vie vous aviez réellement dit merci ? Un vrai merci. L'expression de votre gratitude, de votre reconnaissance, de votre dette. À qui ? Delphine de Vigan ,
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le ciel tout entier réservé de nuages ne pouvait contenir ce matin toute la lumière orangée du lever du soleil, qui par bras entier, dessinant comme des îles, tout un archipel, se propageait dans le gris et la brume qui s'en trouvaient soudain fragiles...
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Tableau "Crépuscule sur la Loire de Félix Valotton C'est une grande dame, étrange et souveraineQui traverse la France, irrigue les coteaux.Puis caresse les pieds des manoirs et châteauxDans le cadre enchanteur de la blanche Touraine. Le long de la falaise...
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Je m’accuse parfois d’être incapable d’aimer. Peut-être est-ce vrai mais j’ai été capable d’élire quelques êtres et de leur garder, fidèlement, le meilleur de moi, quoi qu’ils fassent. Albert Camus
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les arbres prennent tout leur temps pour mourir à tel point que notre temps humain ne peut distinguer leur temps de mort que nous confondons avec leur vie, ce temps long à la mesure de leur mouvement quasi silencieux, imperceptible, serein, cette vie...
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Qu'avait-elle connu, elle que les autres avaient ignoré ? Par quelle voie mystérieuse était-elle parvenue à ce qui se présentait comme un pessimisme gai, éclatant, une souriante indolence de la légèreté d'une nuance, d'une cendre ? Marguerite Duras,
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