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Il faut laver nos yeux.Il faut voir d'une autre manière.Il faut purifier nos mots.Il faut que le mot puisse lui-même devenir vent,Puisse lui-même devenir pluie.Sohrab Sepehri
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Vivre l'instant présent devrait être une chose que l'on devrait faire à chaque seconde, mais vous vivez, nous vivons, dans un monde où la pression règne. N'oubliez pas de vivre. Toute suite. Maintenant. Ne remettez pas à demain, ce que vous pouvez faire...
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les bruits si familiers que l'on réécoute après des années d'absence et de détachement sont souvent plus perturbants que les images du lieu retrouvé car de prime abord on n'y prête pas attention et pourtant ils finissent par intervenir fortement dans...
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Tout ce que je rencontre devient partie de moi. A vous, tous, que vous le sachiez ou non, qui êtes venus flâner dans le tissu de ma vie et qui en êtes ensuite ressortis : vous m’avez laissé une part temporaire dont je ferai quelque chose. Sylvia Plat...
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L'eau nue Qui dans le vent se coule L'eau qui câline les roches L'eau qui demeure après la nuit Su les feuilles et sur l'herbe L'eau Pour laver les visages Par ici L'eau Qui noue Jean-Marie Barnaud
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il est des arbres qui ont besoin de fleurir avant de vivre, cette floraison qui donne naissance à leur feuillage annuel ; les cerisiers japonais sont de ceux-là, comme si la vie ne pouvait se réaliser que dans le souvenir de la beauté, une beauté qui...
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On cherche les étoiles au ciel mais les étoiles sont là, près de nous, dans les yeux, sur les lèvres, les épaules noires qui luisent de sueur, les gorges mortes, les cuisses sur lesquelles les robes se plaquent et se mouillent.Philippe Claudel
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Penser à toi reste mon silence le plus précieux le plus long le plus orageux silence. Alain Borne
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souvenir de la mer qui tremblesous l’arche du grand pontsouvenir de ses mots vaguesà l’accroche de la lumièreeffet puissant de fleuvePierre Cressant
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C'est un poème soyeuxavec de longs cilsà tout endureret à risquer sa peau. C'est un poème de femmeentre les doigts des dieuxet le brûlant des flammes. Un brave petit poèmedes miettes à moineauxun peu de lait de ciel. C'est un matin en fleuroù tout d'elle...
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