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J’ai aimé les gens, les inconnus qui passent, aimé l’amour. J’ai aimé la nature, la nuit, le vent, la neige, et tout ce qui est sensation m’a pénétrée jusqu’à l’âme. J’ai aimé les choses les plus simples et les plus innocentes, les marches sous la pluie...
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Parfois, les gens pensent qu'ils vous connaissent. Ils connaissent quelques faits à votre sujet et les associent pour qu'ils aient un sens. Et si vous ne vous connaissez pas très bien, vous pourriez même croire qu’ils ont raison. Mais à la vérité est-ce...
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Tes yeux Dans un cadre de feu Dans un cadre de terre Dans un cadre de lumière Dans leur cadre de chair Plus prisonniers Que dans le cadre doré De ma grand-mère Jacqueline Allan-Dastros
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Au-delà des limites de la vie, il y a toujours une vie nouvelle Dont les frontières sont inconnues, Au-delà des jours sans souvenirs Il y a toujours une condition d'un autre domaine Il y a toujours un air plus vif, un ciel plus clair Une inspiration immense...
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Tout le monde dit et répète “Je t'aime”. Il faut faire attention aux mots. Ne pas les répéter à tout bout de champ. Ni les employer à tort et à travers, les uns pour les autres, en racontant des mensonges. Autrement, les mots s'usent. Et parfois, il est...
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J'écris les travées et les silences, ce que l'on ne voit pas, ce que l'on n'entend pas. J'écris les chemins que l'on évite, et ceux que l'on a oubliés. J'étreins les Autres, ceux dont l'histoire se propage dans la mienne, comme le courant d'eau douce...
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Entre naître et mourir, un temps pour vivre. Quelques heures, quelques saisons. De quel Poids pèseront nos jours ? Lumière et givre Brillent pour tous, et sur tous mord le gel. Ainsi de ces insectes nommées éphémères. Quid de celui qui ne fait rien, des...
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La vie ressemble toujours à une esquisse. Mais même “esquisse” n’est pas le mot juste, car une esquisse est toujours l’ébauche de quelque chose, la préparation d’un tableau, tandis que l’esquisse qu’est notre vie est une esquisse de rien, une ébauche...
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[…] Je me suis demandé quelle est cette force indécelable à l’œilet qui tient ensemble notre vie qui, d’une multitude atomisée d’instants, parvient à faire une unité. De quelle nature est-il cet invisible mortier ? Je crois le savoir désormais… c’est...
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Dans le livre de la vie, le bonheur ne tient qu'une page, car le bonheur ne se raconte pas ; c'est un rayon qui passe, une chanson chantée à deux pendant la tempête, un arc-en-ciel qui traverse l'orage. Le poète a dit : La rose vit une heure, et le cyprès...
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