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Par Joie Des Mots
On marche, on se rapproche, on s'arrête.
Personne toujours.
Nul qui ouvre la porte des forêts.
Tout a-t-il cessé de vivre ?
Alors, il apparaît qu'il n'est pas un de ces roseaux qui ne bouge.
Un chuchotement rapide passe de l'un à l'autre,
un peu plus haut que le sol ;
au-dessus, des cris épars d'oiseaux
que l'on devine, que l'on perd de vue.
Entre le ciel et ses reflets.
Rien que l'espace, presque immobile,
et au milieu ce murmure, éternel.
Philippe Jaccottet
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