Si ça n'est pas l'amour ...

dois-je vous saluer
comme si
nous avions simplement mangé
ensemble cette nuit ?
lorsque les bouleaux blancs
égouttés, humides
et la foudre qui gravait
les arbres noirs sur vos murs ? ce n'est pas l'amour
L'amour vient après des années
de respiration
de la peau à la peau
s'emmêler dans les rêves les uns des autres
jusqu'à ce que chaque nuit
se tisse un autre fil
de la même bande
de sang et de sommeil et je n'ai
qu'à aller vers vous rapidement
comme la lumière
et vous
m'entourez soudainement.
comme la flamme du lac est froide
les neiges ont soudain
des virages cerisiers
et l'hiver est un fardeau dans votre main,
et je me sens
jaillir, brûler dans l'œuf.
Mary Mackey