Par Joie Des Mots
Ces premiers froids que l’on réchauffe d’un sarment, – Et des platanes d’or le long gémissement, – Et l’alcôve au lit noir qui datait d’Henri IV, Où ton corps, au hasard de l’ombre dévêtu, S’illuminait parfois d’un rouge éclair de l’âtre, Quand tu m’aiguillonnais...
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Les paysages les plus somptueux Ne sont pourtant rien à côté De ce reflet sur tes cornée Ce tombeau ouvert que sont tes yeux Ils reflètent le chemin parcouru Par nos âmes le long du canal Et ne plus les voir me serait Aussi dommageable qu'un Cimetière...
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