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L'art de la conversation est le plus grand art. Ceux qui aiment briller n'y entendent rien. Parler vraiment, c'est aimer et aimer vraiment, ce n'est pas briller, c'est brûler.Christian Bobin
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Voilà ce qu’il en est de vos intelligences, de vos printemps, de vos croyances. Voilà ce qu’il en est de vos principes, de vos musées, de vos discours. Sous vos santés, beaucoup de ruines. Sous vos couples beaucoup de haines. Sous vos fortunes, tellement...
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Vous voyez le monde. Vous le voyez comme moi. Ce n'est qu'un champ de bataille. Des cavaliers noirs partout. Un bruit d'épées au fond des âmes. Eh bien, ça n'a aucune importance. Je suis passé devant un étang. Il était couvert de lentilles d'eau, ça oui,...
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Matisse pratique son art comme une médecine supérieure.Le pharmacien badigeonne de Mercurochrome le genou écorché de l'enfant où le sang, en caillant, retient gravillons et étoiles. Matisse avec de larges appliques de vert, de jaune et de bleu badigeonne...
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Je regarde un arbre d'un vert multiple, soumis aux ondées de l'air et de l'espace. Ancien déjà, il va mendier la lumière tout en haut, gêné par d'autres feuillages trop proches, il va, quand même. Il décourage toute intelligence du monde. Il faudrait...
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Il y a mille façons de parler aux morts. Il fallait la folie d'une petite de quatre ans et demi pour comprendre que nous avions peut-être moins à leur parler qu'à les entendre, et qu'ils n'avaient qu'une seule chose à nous dire : vivez encore, toujours,...
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Il nous appartient, quand tout nous fait défaut et que tout s’éloigne, de donner à notre vie la patience d’une oeuvre d’art, la souplesse des roseaux que la main du vent froisse, en hommage à l’hiver. Un peu de silence y suffit. Christian Bobin
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Nous nous déplaçons avec nous-mêmes, nous nous déplaçons en nous-mêmes. Le bout du monde et le fond du jardin contiennent la même quantité de merveilles. (...) Il était seul et la solitude fait beaucoup pour la beauté. Christian Bobin
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Tout peut provoquer le surgissement de l'écriture une perte, une joie, les ombres chinoises de la mémoire, une baleine blanche, la guerre de Troie, une odeur de lilas, mais le sujet réel des livres, leur sujet unique, c'est le lecteur à l'instant où il...
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Les oiseaux qui chantent tous les soirs à la même heure, dans les arbres en face de l'immeuble : on dirait des voyous qui fêtent un cambriolage. Grand chahut, fous rires et, d'un seul coup, plus rien. Le silence. Chacun est rentré dans son nid. Il ne...
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