Par Joie Des Mots
Le faucheur ruisselant appuyé sur sa faux, Eblouï par l’acier qu’il aiguise sans cesse, Perçoit au fond de lui cette troublante ivresse Que diffuse en été l’odeur des grains nouveaux. Avant lui, il le sent, le manche de l’outil A courbé dignement l’échine...
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