Par Joie Des Mots
La sourde usure au cœur du chanvre, la déchirure, l’amarre rompue. Pour que la barque glisse zébrée d’ombres, d’oiseaux, blanchie par le soleil. Pour que plus une main ne la touche, pour qu’elle s’en aille, royalement seule, vers un fleuve escorté de...
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