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Par Joie Des Mots
L'air est froid - les champs sont nus - le vent
Des soupirs lugubres parmi les rameaux flétris
Le soleil d'or descend et laisse derrière lui
Un ciel, froid, mais le plus beau, qui montre
Sur sa poitrine safranée, au calme repos,
Des nuages de toutes les teintes, à travers lesquels on voit
La lune décroissante - la reine de la nuit autrefois adorée ...
John Craig
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