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Par Joie Des Mots
Elle dort recroquevillée
dans le fantôme d'une cigarette.
Des chansons s'enroulent autour d'elle,
la musique caresse sa peau,
chaque note, enferme un baiser,
et flotte alors loin dans le vent.
Je l'ai trouvée par hasard,
elle était une toile d'araignée, d'une araignée
rose
Je suis entré dedans un matin.
Boris King
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