Elle écrase sa cigarette dans le cendrier en verre brun,
puis s'installe contre lui, l'oreille à sa poitrine.
Elle aime entendre sa voix de cette façon,
comme si elle ne commençait pas dans sa gorge,
mais dans son corps,
comme un bourdonnement ou un grondement,
ou comme une voix qui monte des profondeurs.
Comme le sang se déplaçant à travers son propre cœur :
un mot, un mot, un mot.
Margaret Atwood