Si l'olive se souvient de son planteur
    Son huile se transformera en larmes
    Oh ! Sagesse des ancêtres, notre corps pour vous deviendra
    Un habit de protection pour vous.
    On va éplucher les épines par nos cils, et on va couper la tristesse
    Et l'enlever de notre terre.
    L'olivier conservera sa couleur verte à jamais
    Et rentrera autour de la terre comme une arme.
    Mahmoud Darwich