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les ailes ont le pouvoir de créer d’autres ailes par l’effet multiplicateur de leur battement ; elles sculptent sans cesse dans le vide la répétition de leur mouvement et de leur forme ; et c’est le ciel tout entier qui par moment les chante toutes, qui...
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Pour s'éprendre d'une femme, il faut qu'il y ait en elle un désert, une absence, quelque chose qui appelle la tourmente, la jouissance. Une zone de vie non entamée dans sa vie, une terre non brûlée, ignorée d'elle-même comme de vous. Perceptible pourtant,...
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La joie est la matière la plus rare du monde. Elle n'a rien à voir avec l'euphorie, l'optimisme ou l'enthousiasme. Elle n'est pas un sentiment. Tous nos sentiments sont soupçonnables. La joie ne vient pas du dedans, elle surgit du dehors — une chose de...
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Lire quand on est enfant, c'est quitter sa famille et devenir jeune mendiant, tendre la main aux princes de passage. C'est aller en Sibérie, avec loups et cris de neige, si loin que votre mère ne vous retrouvera plus, criant « à table » dans le désert,...
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comme de petits oiseaux blancs, la neige tombe des corniches du nord, chaque flocon chantant avec sa petite bouche en s'envolant dans le vent, chuchotant sur l'amour, sur les ténèbres, en se balançant dans l'air clair, en tourbillonnant. Marie Olivie...
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Il y a peu, quelques jours à peine, j’étais une petite fille qui marchait dans un monde de couleurs, de formes dures et tangibles. Tout n’était que mystère, tout cachait quelque chose ; déchiffrer, apprendre, c’était un jeu plaisant. Si tu savais comme...
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J’aime ne plus parler .J’aime juste demander aux gens s’ils ont bien mangé.J’aime que ma voix me manque.Je ne veux pas faire le tour de cette piste.Je ne veux rien.Je me sens à l’abri dans un bout de virage.C’est là que j’aimerais vivre dans un virage.Les...
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bleu de la lumièreun liseré noir sur la montagnel'arrière monde qui s'accentuepar des gestes immuableset le regard s’assoupit de voir Pierre Cressant
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Lorsque les larmes sont l'expression de la tendresse, elles sont à l'amour ce qu'est la rosée aux fleurs, elles le nourrissent et le raniment. "Jean-Benjamin de Laborde
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Dans quel creux vais-je cacher mon âme pour qu’elle ne voie pas ton absence, qui comme un soleil terrible, sans coucher de soleil, brille définitivement et sans pitié ? Ton absence m’entoure comme la corde à la gorge, la mer vers laquelle elle coule....
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