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C'est quoi, réussir sa vie, sinon cela, cet entêtement d'une enfance, cette fidélité simple : ne jamais aller plus loin que ce qui vous enchante à ce jour, à cette heure. Christian Bobin
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La folle farine : c'est ainsi qu'on appelle la fleur subtile de la farine, si légère que le moindre souffle la disperse. Mes songes, ce matin, sont de cette substance. Christian Bobin
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Ne bougez pas. j'aime bien ce rebord de diamants en vrac attendant d'être renversés dans la nuit. Brillons un moment, sans nous toucher. la sensualité est après tout, une rivière qui attend toujours. Attendons d'une autre manière. Pas pour n'importe quoi,...
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Quelque part ici, le dernier bec d'ivoire est mort. Il y a trente ans probablement. Je les écoute toujours. Quel sens cela a-t-il ? Ils sont partis pour toujours. "Je ne savais pas que tu étais un ornithologue." Je ne le suis pas, je suis un observateur...
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le nénuphar, au milieu des eaux, ouvre ses feuilles et étend ses pétales, au premier crépitement de l'averse, et se réjouit des gouttes de pluie avec une sympathie plus rapide que les arbustes entassés dans le désert de sable Blog Uroko
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Toutes les fleurs veulent se changer en fruits, Toute matinée veut devenir soirée, Sur terre rien n’est éternité, Si ce n’est le mouvement, le temps qui fuit. Hermann Hesse
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Mémé, qu’est-ce qu’il y a de plus important dans la vie ? Je n’ai pas oublié la réponse : une seule chose compte, petite, c’est la gaieté, ne laisse jamais personne te l’enlever. Christian Bobin
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Se tenir dans l’éloignement. Être en soi réfugié. Pour être libre : n’aimer rien. Ne rien haïr. L’entrave de toute passion. Être cette glace du pur cristal. Louis Calaferte
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Il y a un temps où ce n'est plus le jour, et ce n'est pas encore la nuit. Ce n'est qu'à cette heure-là que l'on peut commencer à regarder les choses, ou sa vie : c'est qu'il nous faut un peu d'obscur pour bien voir, étant nous-mêmes composés de clair...
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Écris sur ma peau, En calligraphie de couleur, des poèmes pour nous, De l'amour, de la luxure et de la liberté. Ce soir je serai ton encre, Dans le braille du matin, Une nouvelle page vierge remplie Prête à être reliée, Dans notre livre. Notre épopée....
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